GRACIA CASELLES, ANTONIO
Estaba yo sobre el papel, armado con la pluma, mirando el firmamento del mágico poema que abriría un libro prometeico. Los atros giraban en mi mente como versos buscando identidad. ¿De dónde nace la luz que reverbera en una obra constituida en universo fértil? Yo indagaba en las prístinas honduras de la clarividencia, vislumbraba urdimbres luminosas, altos predios de la creación verbal. Petrarca, Ovidio, Garcilaso - incluso El Bosco y Wagner, y todos los creadores de la Historia - miraban por encima de mi hombro cuanto yo rubricaba, pretendiendo enriquecer con su arte mi escritura. Pero nada lograron el impulso creador en su vislumbre ni, tampoco, las hordas literarias agrupadas durante tantos años en mi acervo. Y allí quedé, luchando con la tinta que manaba de mi experiencia: vida, libros, artes, espátulas inútiles. Entonces comprendí que el sortilegio de nombrar con exacta idoneidad cuanto sentimos, solo algunas veces sonsigue transformarse en un diamante tras una sabia pulimentación. Y que el deber de todo autor consiste en trascender su tiempo.
